Ce soir le vent qui frappe à ma porte
me parle des amour mortes
devant le feu qui s'éteint.
Ce soir c'est une chanson d'automne
dans la maison qui frissonne
et je pense aux jours lontains.
Que reste-t-il de nos amours?
Que reste-t-il de ces beaux jours?
Une photo, vieille photo, de ma jeunesse.
Que reste-t-il des billets doux,
des mois d'Avril, des rendez-vous?
Un souvenir qui me poursuit sans cesse.
Bonheur fanè, cheveux au vent
baisers volès
rêves mouvants
que reste-t-il de tout cela
dites-le-moi?
Un petit village
un vieux clocher
un paysage
si bien cachè
et dans un nuage
le cher visage
de mon passè.
Les mots, les mots tendres qu'on murmure
les caresses les plus pures
les serments au fond de bois
les fleurs qu'on retrouve dans un livre
dont le parfum vous enivre
se sont envolè, pourquoi?
