Dice, dice la guitarra
que ya no quiere cantar
se han vuelto a llorar las coplas
en medio del quebrachal.
Dice que el bombo se ha cansao´
de ver caer tantos quebrachos
y ahora se golpea pa´adentro
pa´ que se alumbren los ranchos.
Ay, ay, ay! penita antigua
tristeza de los jumiales
te han de cantar santiagueños
para olvidar sus pesares.
Fueron selvas estas tierras
crecidas de primavera,
traigamos el tiempo viejo
cantando la chacarera.
Se ha roto el violín antiguo
que alegró tantas trincheras,
hagamos de nuestros pechos
una caja vidalera.
Antiguas casas del pago
cuando la tarde se entraba
las viejas salabineras
en quichua solo cantaban.
Iluminaban el alba
con la sombra de sus años
y nos contaban historias
de amores y desengaños.
Fueron selvas estas tierras
crecidas de primavera,
traigamos el tiempo viejo
cantando la chacarera.
