Puedo vender el alma al diablo, y mi cuerpo a los demás e incluso alquilar mi guitarra por dinero o destrozar mi imagen como si fuera de yeso, o jugarme la esperanza a las 'siete y media'. Pero no este poema volador y pequeño. Sabor de amor. Color granada, que he escrito para mi amigo... Eres bueno. Eres dulce. Eres macho. El alcohol me destrozará el hígado y las polillas la piel, el humo los pulmones y los hombres el cerebro. Podréis hojear mis sueños manosear los recuerdos y desgarrarme llantos y versos juegos y amores. Pero no este poema volador y pequeño. Sabor de amor. Color granada, que he escrito para mi amigo... Eres bueno. Eres dulce. Eres macho. Tuve suerte con las mujeres, que es mucho tener, y entre las manos la primavera, que ya es decir. He subido donde la nieve quema y he caído en el hoyo.
Pedidme cuanto queráis que de todo tengo. Pero no este poema volador y pequeño. Sabor de amor. Color granada, que he escrito para mi amigo... El bueno. El dulce. El macho.
